A Rio, l’ancienne capitale emblématique du Brésil, l’image pour les touristes est celle du carnaval, accessoirement les jolies filles qui ne se contentent pas d’étaler leurs charmes lors des danses accompagnées par les musiciens de samba lors des défilés. Elles les tarifient aussi, sans que la morale chrétienne réprouve avec force leurs débordements charnels. D’autant que certaines éprouvent un réel plaisir lors de leurs relations, c’est Jo qui le dit. Et si elle le dit, c’est que c’est vrai parce qu’elle a perdu son pucelage à onze ans. Sa sœur Flo, à treize ans, elle a été enceinte et connu beaucoup d’expériences, parfois en groupe et avec des filles. Mais c’est sa sœur, elle est partie vivre en Suisse, depuis qu’un de ses clients s’est amouraché d’elle et qu’elle l’a suivi. Jo a seize ans, mais elle ne veut pas tromper son homme, Musclor c’est son nom, un peu plus vieux qu’elle et surtout chef de bande dans une favela qui s’échelonne le long des morros, les collines au-dessus de Rio. Musclor, c’est un Blanc qui commande à des Noirs, des ados qui lui obéissent comme s’ils étaient son esclave, ne se rebiffant pas lorsqu’il les appelle Négros.
Musclor, c’est quelqu’un, qui a des idées et n’hésite pas à les mettre en pratique. Par exemple, pour se faire de l’argent, il a enlevé en pleine rue, en formant un barrage avec une voiture obligeant le car à s’arrêter, le fils d’un ponte américain de chez Exxon. Michaël Philips, ou Maïcom Filipi comme l’appellent ses ravisseurs, est un jeune de treize ans, mais il ne les parait pas. Un mètre quatre-vingt douze, cela impose. Mais Musclor n’en a cure, lui il ne pense qu’aux deux cent mille qu’il va demander au père pour libérer son otage. Deux cent mille quoi, au fait ? Deux cent mille réais ou deux cent mille dollars ? Allons-y pour des dollars, mais attention, Maïcom va contacter son père par téléphone, et pas question de parler américain. Il doit s’exprimer en portugais afin que tout le monde comprenne. Aussi bien Musclor que les autres gamins de sa bande qui portent en permanence des masques de Ben Laden. Mais Maïcom voit bien qu’ils sont Noirs, comme lui. Jo aussi est noire, pas très belle physiquement, franchement moche on pourrait dire si on ne voulait pas la vexer. Mais elle est fière de ses fesses. Des grosses fesses accueillantes.
Maïcom, son rêve c’est de devenir basketteur, il en a la taille. Mais il aime aussi le jazz, une influence paternelle. Et il connait bien les armes à feu dont ses ravisseurs sont pourvus, grâce aux magazines spécialisés qu’il lit. Il peut les détailler, leur donner un nom, reconnaître le bruit d’une fusillade. D’ailleurs, tiens, alors qu’il est seul sur sa chaise il entend bien des pa pa pa, des poum poum poum. Ce n’est rien, qu’un échange de coups de feu entre bandes rivales, celles de Musclor et une autre de la favela, avec des morts, ça marque plus les esprits. Maïcom va même jusqu’à demander une trompette, et avec Musclor il échange des propos sur la musique. Ils ne sont pas d’accord. Qui de Ary Barroso ou de Duke Ellington a pillé l’autre. Quelle est le morceau original, Aquarela ou Caravan ? De toute façon, Musclor, son truc c’est le rap. Et puis Maïcom n’est qu’un gamin, il le déclare à chaque occasion.
Court roman, mais texte dense, en trois paries, à trois voix.
D’abord c’est Maïcom qui parle, racontant ses tribulations, son enlèvement, sa vie de prisonnier, ses angoisses, ses petits problèmes de miction. Obligé de changer de vêtements devant tout le monde, devant Jo aussi, qui n’attend que ça, le voir nu.
Puis Musclor prend le relais, à sa façon, en rappant, comme ses idoles, troquant son alias de Musclor pour celui de MC JB, car il n’est pas Eminem ni Beastie Boy. il revient sur son parcours de jeune drogué, ses espérances qui se limitent à la favela, plus loin il voudrait bien, mais peut-il, a-t-il un avenir ?
Jo s’empare de la troisième partie, et elle aussi revient son passé de gamine prête à s’enflammer, enfin c’est surtout son corps qui est prêt à s’enflammer, pour satisfaire ses désirs charnels de plus en plus prégnants. Mais elle aussi sait que son avenir est quelque peu brouillé. Trois parties dans lesquelles chacun s’exprime à tour de rôle et le lecteur sent que peu à peu les relations entre ces trois protagonistes, les autres ne comptent pas, muent, mutent, se modifient, se transforment.
Et comme tous les jeunes de leur condition, échecs scolaires, entrés trop tôt dans la vie, livrés à eux-mêmes, obligés de se forger un destin, leurs propos sont crus, comme pour mieux exprimer leur désespoir dans l’adversité, comme si s’exprimer par des grossièretés pouvait leur donner une aura supplémentaire, une affirmation de leur existence. Construit en huis-clos, ce roman offre pourtant une porte vers l’extérieur, mais ce qu’on y entrevoit n’est guère réjouissant. Comme lorsque Jo évoque la mort de son frère Anizio, décès provoqué par une balle perdue, pas pour lui qui l’a ramassée en pleine tête, alors que des policiers tiraient sur un dealer afin de l’intimider. Une bavure vite transformée par les journaux le lendemain, probablement bien renseignés par des responsables de l’ordre public, affirmant qu’Anizio avait provoqué les flics. Ben voyons. Mais cela se passe au Brésil, en France ce ne serait que pure fiction.
Chacun de ces protagonistes porte en eux un idéal, mais celui-ci est peut-être tué dans l’œuf, dans ce roman dont la fin est ouverte.
Arthur DAPIEVE : Black Music (Black Music – 2008. Traduction du portugais par Philippe Poncet). Editions Asphalte.

Qui de nous, je vise les quadragénaires et plus, n’a jamais lu durant son enfance et son adolescence, au moins une aventure des Pieds Nickelés, version Forton, le créateur, ou Pellos, le successeur et continuateur. Croquignol, Filochard et Ribouldingue, notre fameux trio de Pieds Nickelés, sont nés en 1908 dans le Journal L’Epatant. Pellos reprend le flambeau en 1948, après quelques essais d’Aristide Perrée, en 1934 et Badert en 1939 qui firent évoluer notre trio vers des chemins moins politiques et moins crapuleux. Après Pellos d’autres continuateurs essayèrent de prolonger l’œuvre mais sans être vraiment convaincants.

Alors que nous promet cette nouvelle tentative de réhabilitation de nos joyeux drilles de cambrioleurs ?

Nous retrouvons nos joyeux drilles dans une maison d’arrêt, une fois de plus, à la différence près que Croquignol manque à l’appel. Ribouldingue et Filochard sont inquiets de son sort. C’est le moment de découvrir pourquoi ils en sont arrivés là. Quelques semaines auparavant, le trio se demandait comment se remettre à flots. Depuis leur sortie de prison trois mois auparavant, les trois lascars n’avaient rien trouvé afin de se renflouer lorsqu’ils entendirent la voix (mélodieuse ?) d’une présentatrice des infos télévisées susurrer la dernière nouvelle du jour : L’Elysée vient d’annoncer que notre président, loué soit-il, débutera une tournée de dix jours sur les cinq continents afin de promouvoir la démocratie et les droits de l’homme dont notre cher pays est la patrie…. Ce qui immédiatement ramone les neurones de Croquignol et une idée en jaillit. De leur précédent séjour en tôle, Croquignol a su profiter. Il a suivi des cours d’informatique et il s’empresse de donner une nouvelle identité à Ribouldingue, lequel devient grâce à l’inscription sur des réseaux dits sociaux, un spin docteur. La définition qu’il en donne est simple : Un spin docteur, c’est un branleur en Maserati avec chauffeur qui te dit toujours le contraire de ce que tu penses pour paraître intelligent.

Muni de son CV bidon, Ribouldingue est accueilli par le secrétaire général du palais présidentiel et il fait si bonne impression que dès le lendemain les trois amis se retrouvent sur le tarmac prêts à embarquer pour le Burumburi, sous l’œil pointilleux, suspicieux et méfiant d’un agent féminin de la sécurité. Un cinéma en plein air vient d’être incendié, suite à la projection de l’intégrale de Christian Clavier, le centre culturel français ayant imposé cette diffusion à la place de celle de Jean-Claude Van Damme. Evidemment les spectateurs en colère n’ont pas apprécié le changement de programme. C’est sans compter sur les idées lumineuses de Croquignol.

Lorsque la suite présidentielle part pour le sultanat d’Oktar, leur prochaine destination, quelle n’est pas la surprise des passagers de découvrir que le plancher est recouvert de tapis et que les fauteuils ont disparu. Et ainsi de suite tout au long de leur voyage, les Pieds Nickelés vont procéder à des échanges qui semblent prometteurs. Le secrétaire général de l’Elysée est aux anges, quoique interloqué par les procédés peu diplomatiques, ou trop, de ses nouveaux conseillers. Vins de grand cru aux talibans, camemberts supposés bactériologiques à l’armée américaine, les 35 heures suggérés aux dirigeants chinois… Je ne dévoile rien puisque c’est écrit en quatrième de couverture.

Une aventure des Pieds Nickelés haute en couleur qui nous montre le visage de la France en plein effort de conquête des parts de marché. Evidemment le lecteur pourra reconnaître quelques figures politiques dont Claude Guéant souriant (étonnant non !) ou Alain Juppé surnommé Crâne d’œuf. Quant au président, dont je n’ai pas besoin de citer le nom, il n’apparaît qu’en mini silhouette, ou caché derrière une tribune sur laquelle sont installés les micros, ou encore derrière un garde du corps, et alors on ne voit que le bout du commencement de début de fragment d’embryon de pas grand-chose de morceau du visage. Une aventure débridée mais il est évident que dans quelques décennies les lecteurs ne pourront pas toujours identifier tous ces personnages qui gravitent actuellement dans la sphère politique.

Nos Pieds Nickelés toujours aussi jeunes ont évolué physiquement. Croquignol n’a plus sa tête en forme d’ogive, ou de suppositoire, quoique son appendice nasal soit toujours aussi développé, Ribouldingue ne possède plus une coiffure et une barbe hirsutes, quant à Filochard, fini le bandeau sur l’œil. Il met des lunettes de soleil dont l’un des verres est amovible.

Personnellement je trouve cette nouvelle aventure, avec des auteurs qui possèdent un sérieux métier, prenante, hilarante, ancrée dans notre époque, et fidèle à Forton, jubilatoire, roborative, délicieusement iconoclaste, irrespectueuse et sarcastique. Mais au lieu d’écrire page 1 : Une aventure rocambolesque de Malka-P’Tiluc-Luz, rocambolesque étant un adjectif bien entendu issu du personnage de Ponson du Terrail, Rocambole, j’aurais tout simplement mis : Une aventure croquignolesque et croquignolette…

A noter que les Editions Vents d’Ouest proposent également le meilleur des Pieds Nickelés en 9 tomes. Une idée de cadeau pour Noël (J’en rêve !). A suivre…

Les Pieds Nickelés de MALKA, P'TILUC et LUZ. Editions Vents d'Ouest.48 pages. 13,50€

Malgré son statut de religieux, le cardinal Rodrigo Borgia, d’ascendance espagnole, possède maitresse et enfants. Mais comme c’était une coutume à l’époque, nous ne jugerons pas la moralité de cet homme et découvrons ce destin gravé dans le sang.

Rodrigo Borgia récupère auprès de sa maîtresse du moment, Vanozza, trois de ses enfants, César, Juan et Lucrèce, lui laissant en garde le petit Geoffroi qui tète encore le sein maternel. César est âgé de sept ans, Juan six et Lucrèce trois. Le jeune Geoffroi les rejoindra plus tard. Entre César et Juan, ce ne sont qu’anicroches, les deux frères ressentant l’un envers l’autre une vive antipathie. Les enfants sont élevés avec les meilleurs précepteurs de Rome, entourés par Adriana Orsini, sa cousine veuve et par Julia Farnèse et sa jeune et belle nouvelle maîtresse. Déjà plane sur la famille Borgia les jalousies et les tentatives d’empoisonnement.

Ainsi un jour, alors que toute la famille se prépare à manger ensemble, le cardinal Borgia propose à Juan de goûter son verre de vin. Mais celui-ci est empoisonné. Heureusement Juan n’a fait qu’en prendre juste une toute petite gorgée, trouvant le breuvage amer. Juan est plongé dans l’inconscience durant de longues journées mais il parvient à s’en sortir. Le coupable est rapidement découvert. Il s’agit d’un valet qui était précédemment au service de la famille Rimini. Le cardinal fait venir d’Espagne un sien cousin, Don Michelotto chargé de protéger les enfants.

Après moult tractations, Rodrigo Borgia parvient en aout 1492 à se faire élire pape, en remplacement d’Innocent VIII, sous le nom d’Alexandre VI. La bataille a été rude car d’autres prélats espéraient revêtir la tiare pontificale dont Ascanio Forza de Venise et Della Rovere de Naples. Le nouveau pape est un homme de caractère, et pense à l’avenir de ses enfants. César est nommé cardinal, Juan devenant militaire. Le petit Geoffroi est celui dont il s’occupe le moins, car plus faible de caractère que ses frères. Quant à Lucrèce il envisage de la marier à Giovanni Sforza de Milan, le neveu du More. Giovanni vient de perdre sa femme et il serait un bon parti pour une Borgia. Lucrèce, quoique fort attachée à son père, un attachement fusionnel, accepte ce marché dans l’intérêt des familles. Elle n’a que treize ans et est déjà une belle jeune fille au physique prometteur. Mais auparavant il lui faut apprendre comment coucher avec un homme. C’est César qui est chargé de l’instruire, de lui montrer comment se comporter sous la couette en plumes. Ce dont il s’acquitte volontiers et les enseignements qu’il a prodigué à sa sœur semblent avoir été de bons conseils puisqu’ils récidivent pour le plus grand plaisir des deux partenaires. Malgré son mariage avec Giovanni, Lucrèce continue à avoir des rapports charnels avec son frère.

César se morfond dans son statut de cardinal. Il rêve de devenir militaire, le commandant de l’armée pontificale et ainsi prendre officiellement femme. Le ménage de Lucrèce est bancal et elle obtient auprès de son père l’annulation de son mariage. Pourtant lors de la nuit de noce, trois témoins étaient présents afin de confirmer que son mari avait bien possédé sa jeune épouse et que l’union avait déclarée valable. Alexandre VI accède à la demande de sa fille. Seulement Lucrèce est enceinte des œuvres de son frère et il faut cacher son état de parturiente primipare. Avant d’organiser une nouvelle union, au grand désespoir de son frère.

Cocufiages, viols, incestes, guet-apens, empoisonnements, meurtres et tentatives de meurtres, empoisonnements, tortures, prévarications, concussions, trahisons, simonies, alliance, guerres entre royaumes italiens, le tout sur fond de prières, tels pourraient les mots-clés de ce roman dont la première publication en France remonte à 2002. La diffusion à la télévision de la série des Borgia a sûrement influencé l’éditeur de le rééditer, sous une nouvelle couverture, et cela permet de prolonger le plaisir des images. Mario Puzo a longtemps mijoté ce roman qui lui tenait à cœur. Au départ ce n’était qu’une passion historique qu’il a fini par coucher sur le papier. Peu de temps avant sa mort, survenue en 1999, Mario Puzo avait demandé à sa compagne de terminer son œuvre, ne désirant pas que ce soit quelqu’un d’autre qui touche à son manuscrit. Durant des années Mario Puzo et Carol Gino avaient parlé de cet engouement pour cette période italienne, durant des heures, échangeant leurs impressions, de ce besoin d’écrire, de relater la vie des Borgia, laissant macérer, mijoter et enfin se décider à rédiger. Carol Gino était donc à même de peaufiner et terminer ce roman qui comporte quelques longueurs, à mon avis, tant on est happé par l’histoire et qu’on souhaite en connaître l’épilogue au plus vite. On retrouve les figures emblématiques de l’époque, les rois de France Charles VIII et Louis XII dont les troupes font des incursions afin de récupérer de nouveaux territoires, Savonarole, le prédicateur jetant ses anathèmes contre la corruption, Machiavel qui s’inspirera de César Borgia pour écrire Le Prince, et Michel-Ange dont la renommée commence à s’imposer, alors que la Renaissance balbutie.

Mario PUZO : Le sang des Borgia. (The Family – 2001. Traduit de l’américain par Jean-Paul Mourlon). Editions de l’Archipel (première édition 2002). 384 pages. 19,95€

Pourriez-vous vous présenter ?
Difficile. Pas très grande, cheveux clairs, yeux bleus. Voilà pour le physique – comme dans Photoshop, j’ai gommé les imperfections. Née à Paris et fille du Midi. Hébergée à mon corps défendant dans le Beaujolais. Valeurs phare : amitié, respect, bienveillance. Plein de défauts, mais rien ne m’oblige à vous les dire ici. Horreur de la routine, du mépris et des fruits de mer.

La question qui est souvent posée lorsqu’un auteur se rend dans un établissement scolaire est : A part écrire, qu’est-ce que vous faites comme métier ? Alors je vous pose la même question :
A part écrire… je fais écrire les autres ! J’anime des ateliers d’écriture créative ainsi que des formations aux écrits professionnels dans les secteurs administratif et médico-social. Faire prendre du plaisir à écrire, dédramatiser l’écriture et permettre de mesurer l’impact de l’écriture sur autrui sont quelques-uns des objectifs que je poursuis à travers mes différentes interventions.

Vous avez commencé à être publiée depuis 2006. C’était des romans, comment dire, de littérature blanche ? Depuis vous avez enchaîné trois romans ancrés dans le genre policier. Vous vous sentez plus à l’aise dans ce genre ? Une autre façon d’aborder la littérature ? Ou tout simplement parce qu’ils se vendent mieux ?
En fait, je n’ai pas envie de m’enfermer dans un « genre ». En matière de littérature, j’ai des goûts très éclectiques : romans, polars, autobiographies, poésie classique et contemporaine… alors, pourquoi ne pas tenter toutes ces aventures côté écriture ? Après ma « trilogie polardesque », je pense passer à quelque chose de très différent. 

Ces trois romans policiers ont un point commun : le liquide à teneur plus ou moins forte en alcool : Un petit jaune, référence au pastis, Moulin à vent, référence au Beaujolais et ce petit dernier Le vin des Maures, qui affiche sans complexe la couleur, si je puis dire ? Seriez-vous une militante de Bacchus ?
Avant tout, je suis militante de la convivialité. À travers mes titres vinicoles, je revendique également le droit à une certaine légèreté, au plaisir, au débordement. Marre des interdits, marre de cette société axée sur les profits, marre de la morosité ambiante, marre parfois des gens bien comme il faut (dont je fais sûrement partie. Quoique…)

Je fais référence dans Le Vin des Maures à Agatha Christie. Vous-même l’évoquez à travers Le Crime de l’Orient-Express. Un auteur qui figure en bonne place dans votre bibliothèque ?
J’ai lu tous les Agatha Christie. Et tous les Frédéric Dard (San Antonio). Et Izzo. Et Mankell. Et certains Jonquet – je me réjouis de lire ceux de ses bouquins que je ne connais pas encore. Je possède une grande bibliothèque « spécial polar ». On y trouve tous les auteurs que je viens de citer et bien d’autres encore.

Vous utilisez un peu sa façon de procéder. Peu de personnages, des indices et un épilogue qui joue avec le lecteur, en dépit des règles éditées par Van Dine. Comme dans Dix petits nègres, le Crime de l’Orient-Express (on y revient !) ou Le Meurtre de Roger Ackroyd. Le plaisir de déboussoler le lecteur et lui démontrer que tout est possible même l’impensable ?

À vrai dire, je me contrefous un peu des règles. Avant tout, je cherche à m’amuser. Et à me laisser guider par mes personnages. Ce sont eux qui me dictent mes intrigues, pas moi. Si ce que j’écris plaît à certains, c’est super, ça m’encourage pour continuer et, comme je suis aussi humaine qu’un(e) autre, ça flatte mon ego. Si ça ne plaît à personne, ça ne m’empêchera pas de continuer à écrire – zonkapa acheter mes livres. Je crois qu’il ne faut pas s’arrêter à ça, que c’est en écrivant qu’on devient écriveron. Ou pas. Mais bon, écrire, c’est une nécessité pour moi. Une façon de me retrouver. J’ai parfois l’impression que la vie m’éparpille.

J’ai constaté que vos romans sont relativement courts alors que la mode est aux pavés. Vous avez peur de ne pas tenir la route ou êtes-vous une minimaliste ?
Alors… compte tenu du fait que je ne suis pas célèbre, que mes romans ou polars ne sont pas adaptés à l’écran et que, par conséquent, je touche des droits d’auteur plus symboliques que réels… je suis bien obligée de trimer pour gagner ma pitance. Ce qui signifie : gérer de A à Z une association, animer des formations dans la France entière, animer des ateliers et stages d’écriture, remplir des missions diverses (en ce moment, par exemple, j’écris un livre avec les ouvrières licenciées de Lejaby). ça plus quelques menus travaux hebdomadaires qui, je ne sais pourquoi, échoient souvent aux personne de mon sexe, genre ménage, lessive, repassage etc. Plus, de temps en temps, quelques balades ou randos ou visites d’expos pour m’aérer le corps et l’esprit. Plus les invitations d’amis qui nous sont chers, à mon sculpteur de mari et à moi. Plus le fait que j’ai besoin d’un nombre minimum d’heures de sommeil pour « tenir la route » comme vous dites… Je me demande bien quand j’aurais le temps d’écrire un pavé ? À moins d’y consacrer dix ans, peut-être. Je crois bien que je me lasserais avant.

Vous pratiquez l’humour dans vos romans. Et dans la vie ?

Ça, il faudrait demander à mes proches. À tous ceux qui participent à mes formations, à mes animations, à tous ceux que je côtoie. Je me sens bien mal placée pour parler de ça. J’aimerais bien qu’on me voie comme ça, une nana sympa et pleine d’humour mais bon… c’est peut-être juste un gros fantasme.

Préparez-vous une suite aux pérégrinations de Jo dans le monde des détectives privés (d’emploi et de domicile personnel) et quels sont vos projets ?

Pour l’instant, Jo est en stand-by. J’ai un projet d’écriture très différent, mais c’est encore secret. Ça se fera à deux (non, ce n’est pas ce que vous pensez) et ce ne sera pas un polar. Voilà tout ce que je peux en dire pour l’instant.

Vous pouvez lire ou relire mes chroniques concernant Le vin des Maures, Moulin à vent et Un petit jaune.

Un dictionnaire est un objet vivant, qui ne demande qu’à prendre des forces, à s’enrichir, à s’épaissir, d’une façon irrémédiable, permanente et perpétuelle. De nouvelles entrées sont à enregistrer, des noms de nouveaux interprètes qui éclosent grâce à leur talent, des modifications à effectuer, car malheureusement à cause de leur âge des décès naturels sont à déplorer, mais aussi à cause des abus d’alcool et de drogues. Mais un tel dictionnaire ne peut être mis sur le marché tous les ans, les évolutions n’étant à prendre en considération se réduisant parfois à la marge. La dernière version du Dictionnaire du jazz date, déjà, de 1994, la précédente et première ayant été publiée en 1988. Il était donc nécessaire, et oserai-je l’écrire, indispensable, de procéder à une nouvelle édition, entièrement rénovée et remis à jour.

Il est évident qu’un dictionnaire ne se lit pas comme un roman. Il faut d’abord l’apprivoiser et piocher au hasard, dédaigner peut-être les géants, les légendes, pour ne s’intéresser aux seconds couteaux. Mes premiers vinyles dédiés au jazz étaient des compilations de l’époque Nouvelle Orléans, sur lesquels figuraient des musiciens tels que Sidney Bechet, Barney Bigard, Albert Nicolas, Teddy Buckner et quelques autres sur lesquels je reviendrai. Sidney Bechet, je ne le connaissais que par cette rengaine que l’on entendait à tout bout de champ (de chant ?) à la radio : Petite Fleur. Ma culture jazzique n’était donc pas très développée. Mais mon oreille a gardé de ce style musical une préférence, une passion entretenue depuis et que je préfère encore aujourd’hui aux Free Jazz, Jazz Fusion et autres. Je sais, je ne vais pas me faire que des amis, mais mes goûts auditifs sont imposés par mes oreilles qui ne comprennent pas toujours toutes les formes musicales, qui sont heurtées même parfois.

Aussi, et nous y revenons, longtemps j’ai cherché des références à Milton Mezz Mezzrow et Zutty Singleton. Ce dernier, batteur extrêmement puissant, ne possède pas l’aura de Max Roach, Elvin Jones, Roy Haines, Philly Jo Jones, Art Blakey, Kenny Clark, pour n’en citer quelques-uns. Mais Zutty Singleton m’avait impressionné sur un titre en solo : Drum Face et depuis il reste une des références dans mon univers personnel. Le cas Singleton étant épuisé, quoiqu’on puisse le développer à l’infini, penchons-nous sur celui de Milton Mezz Mezzrow découvert lui aussi sur ces plages vinyles. Dans les divers ouvrages que j’ai pu compulser, souvent son nom était associé à Sidney Bechet, et il me reste en mémoire la lecture de son livre La rage de vivre. Mais de notices explicatives point, ou peu, son nom étant indexé ici ou là lors de ses prestations en compagnie d’autres instrumentistes, dans des formations diverses. Et lorsqu’il m’est arrivé d’en parler incidemment avec d’autres amateurs de jazz, qui eux étaient beaucoup plus compétents que moi dans ce domaine, je n’ai eu droit qu’à des remarques tranchées sur son insignifiance, sa façon de jouer jugée nulle, des commisérations et des sourires méprisants. Pas à mon égard, enfin je crois, mais envers ce musicien. Pour une fois et grâce à ce dictionnaire j’ai pu assouvir mon envie de savoir. Et la notice qui lui est consacrée si elle n’est pas laudative, ne le rabaisse pas non plus, le plaçant à sa juste valeur comme un honnête musicien. Mais peut-être que Mezzrow fut déclassé parce que l’un des spécialistes du jazz, Hugues Panassié, le révérait alors qu’il mettait le be-bop au pilori.

Terminons par le cas Zanini, dont tout le monde ou presque connait le nom grâce ou à cause d’une chanson : Tu veux ou tu veux pas ? C’est oublier toute sa longue carrière de clarinettiste inspirée par Benny Goodman, Lester Young et Ben Webster, qui fut lors de sa résidence aux Etats-Unis dans les années 50 correspondant pour Jazz Hot, et qui à bientôt quatre-vingt dix ans joue encore régulièrement au Petit Journal Saint-Michel à Paris.

Evidemment, ces quelques exemples ne reflètent qu’une partie de mes goûts et les Puritains n’hésiteraient pas à me jeter au bûcher si celui-ci existait encore. Mais foin de ce genre de considérations qui n’engagent que moi. Ce dictionnaire est précieux pour tout amateur de jazz, dans les deux sens du terme, pour les profanes, les curieux, ceux qui n’y connaissent pas grand-chose mais sont avides de savoir, qui recherchent des renseignements sur tel ou tel musicien méconnu, oublié, passé au pilori, obscur, voué à jouer les seconds rôles, ou en devenir. Ainsi, je reviens à mes expériences personnelles, mais il me semble quelles illustrent bien ce que peuvent ressentir un grand nombre d’amoureux de la musique mais qui n’en connaissent pas forcément les fondements. Ainsi j’ai acquis récemment quelques CD qui étaient vendus dans une solderie. Etaient proposés pour un prix extrêmement modique des disques de Erskine Hawkins, Bobby Hackett et Donald Harrison. La lecture des notices proposées dans ce dico m’ont convaincu (grâce aussi à Pascal Anquetil) et je me suis procuré ces CD, ce que je ne regrette pas. Sans ce dictionnaire je serais peut-être passé à côté d’heures de plaisir musical.

Ce dictionnaire offre plus de 3000 articles consacrés aux instrumentistes, musiciens, compositeurs, aux orchestres, aux producteurs, ainsi qu’aux différents styles musicaux qui font que le jazz est pluriel, aux définitions, termes et expressions… Se plonger dans un ouvrage d’une telle ampleur, auquel ont collaboré sous la houlette de Philippes Carles, André Clergeat et Jean-Louis Comoli plus de soixante pointures de la jazzosphère, journalistes, musiciens, professeurs, c’est passer des heures et des heures de découvertes, car sans s’en rendre compte, même si on désire ne lire qu’une notice, on se trouve entrainé dans un tourbillon de notices claires, simples, éducatives, et l’on tourne les pages comme si on tenait en main un roman à énigmes. Et quant on l’a refermé on s’aperçoit que l’on a oublié quelque chose, de rechercher un nom. Indispensable à tout amoureux de la musique, même si comme moi vous n’appréciez que certains genres, que vous préférez un style à un autre, il permet d’améliorer ses connaissances mais aussi de pouvoir étoffer sa propre discothèque sans naviguer au hasard et regretter par la suite certains achats compulsifs. Je pourrais en parler des heures et des heures, mais un petit tour chez votre libraire vous convaincra de l’utilité d’un tel dictionnaire.

Le cadeau de Noël par excellence !

Le Nouveau Dictionnaire du Jazz : sous la direction de Philippe Carles, André Clergeat et Jean-Louis Comolli. Collection Bouquins, éditions Robert Laffont.1460 pages (papier bible) 32 €.